Freudiana

"No momento em que o homem põe em dúvida o significado e o valor da vida estará doente" ( Sigmund Freud)

Id às pressas ao divã

Que o sintoma urge

E a vida “apedrece”

Ex tinta

“Sei que o vento que entortou a flor   

Passou também por nosso lar
E foi você quem desviou
Com golpes de pincel
Eu sei, é o amor que ninguém mais vê...” 

(Marcelo Camelo)

Na moldura velha

O retrato fosco 

Nem parece ela

A memória pinta

Triste aquarela

Cinza cor-de-cinzas

Para o amigo Volpini, com o queixo inclinado em um ângulo de 109 graus

Fosses  tu uma arara

As  matas voaria

À procura de um tesouro perdido...

Mas(...) tendo o encontrado,

Que te sobraria:

Um grito contido

Um sorriso salgado,

Uma vida vazia?

Decerto voaria mais alto,

Perder-se-ia... só pra procurar tudo de novo...

É que a Busca é teu estado de repouso

Tudo é pouco em teu olho inquieto

Para Aslene Favalessa: candura, segredo e fascínio

Linda como se Deus existisse

E o poeta

Não fosse triste

Da resistência às conjunções adversativas

Embora o Mas

Todos Contudos

Apesar dos Poréns

Malgrado os Pesares

Dia após dia

Canto em canto

Por Toda

Via

Eu Entre

Tanto

A você...

"Existem três tipos de mentiras : mentiras, mentiras sujas, e estatísticas.(Benjamin Disraeli)"

Juro e você sabe:

- Quero ser cego depois de morto,

Se um dia menti de verdade

Uma verdade

Que mente

não

mente?

Para Reina France

Reina France,

(Como não amar uma mulher com um nome desses?)

Minha poesia indecente, limitada, mundana 

Ajoelha-se em reverência e te pede perdão.

(E eu que nem imaginava que um poema pudesse pecar!)

Pudesse eu fazer um verso onde coubesse teu ventre casto,

E pudesse eu repousar meu cansaço nos teus braços

E escutar a vida que bate no teu peito... ,

Minha poesia não seria vã

Nada mais importaria.

Mas não, não posso!

( Um pecado... )

É que no teu nome há um Reino

E tua boca é um mar, doce e sereno, 

Cujas ondas mansas, quando rebentam na praia,

Cantam sempre em meus ouvidos:

“ ♪ Mas...

♫ Mas...

Mas... ♫”

Procura-se

Uma mulher que traga na alma desejos ateus

 E que no seu corpo morem pecados

Com a benção de Deus

                       

(In)vento

"Os ventos e as ondas estão sempre do lado dos navegadores mais competentes"(Edward Gibonn)

Sopra o tempo

O vento

Que Invento

Cotidiano

Em que pesem os não-obstantes

Desse mais do mesmo mais ou menos constante

Sigo acreditando em mim

Simbólico

"O símbolo se manifesta inicialmente como assassino  da coisa, e essa morte constitui no sujeito a eternização de seu desejo" (Jacques Lacan)

O nome é a sentença de morte da coisa

Toda representação é uma mentira disfarçada

As palavras calam a boca dos homens,                              

Assim como o pão e o vinho calam a boca dos cristãos...

Mas e eu, que tenho silenciado na esperança de falar a verdade,

Minto mais ou minto menos?

Desencontro

Para FF, em reverência e gratidão

"A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida" ( Vinícius de Moraes)

Lá vai ela, sozinha

Levando consigo um coração que não bate:

Espanca!

Engraçado:

A ausência de cores está presente em todas as despedidas

O cenário preto e branco... Você indo, eu ficando...

(Uma gota de sangue nos seus olhos meus...)

Mais tarde, lembra-se-ia haver-se dito:

- Afinal, você quer alguém pra se perder ou se achar?

(Silêncio...)

Triste? Talvez...

Mas que há de se fazer?

Essa relação estava (me) (te) (se) (nos) matando

Bem o disse Vinícius:

“A tristeza está no fundo de todos os sentimentos

Assim como a lágrima no fundo de todos os olhos”

Ai de mim sem um bocado de desamor pra embriagar a vida

Os desencontros deixam as histórias de amor mais bonitas

Fé

Para o amigo Cyrus Ferrari e sua hermenêutica de fé, coragem, labirinto e amor

Diante do inexplicável, do imensurável, do inabalável;

Diante do intransponível, intangível, indestrutível;

Diante do inevitável, indefensável, insuperável;  

Diante do impossível, inverossímil, indisponível;

Diante do inefável, imponderável, insuportável;

Diante do irrecorrível, inverossímil, intransponível :

Quem poderá te deter? Quem poderá?

- Tu. Somente tu.

E mais ninguém.

Vinho com Flavinha

Vinho venho beber Flavinha

Por meio desse co(r)po trincado pingando

Vinho venho beber Flavinha

Self Service

"Sonho é sonho... tornar um sonho realidade é matá-lo"

 (Fabio Rocha)

Entre um prato de sonho ou um de realidade,

Quantas possibilidades...

Kilos de ilusão emagrecem a Razão

(Com razão)

Mas há tantos sonhos magros mortos-de-fome,

Que tenho lá minhas dúvidas...

                       

Ai meu Deus, lá estão eles:

O prato de sonho e o prato de realidade...

Saborosos ou azedos...

Devo alimentar o corpo e alimentar alma

Engolir cada farelo infinito

Mastigar minha existência lentamente

(De boca fechada)

Ai, meu Deus, sempre eles:

O prato de sonho e o prato de realidade

E eu nem sei quanto custa...

E eu nem sei quanto pesa...

Minha balança pesa demais

Por fim, que diferença faz?

No prato de sonho ou de realidade

Como até me fartar

Como até me faltar

Repito até passar mal

Depois vomito

Matar a fome é morrer por  dentro

Sonetração

Nua a rosa ria a lua

Para fecundá-la,

Bastava um soneto de amor

Em Mim

Ah, a raiva em mim...

Alguma coisa de pólvora nisso tudo...

Alguma coisa de morte de não-sei-bem-o-quê nisso tudo...

Cavalos no peito:

Explodir, explodir

Ah, a ilusão em mim...

Aventura errante de um desejo enlouquecido...

Seja feita a tua vontade!

Bendito é o fruto de teu ventre labirinto

Onde eu estarrecido me deixo errar

Ah, a saudade em mim...

Dia desses vou me visitar

Levo flores, vinho e uma carta

Que há de ser lida somente depois que eu saia

- Olá, quanto tempo!Tudo bem comigo? Prazer em rever-me, meu amigo!

Ah, o tempo em mim...

Arauto eterno desatinado...

No frêmito de tua passagem

Eu faço poesia

E danço a novidade de cada hora

Ah, a poesia em mim...

Dançarina salamandra enlouquecida

No teu seio bebo delírio

Suicido ao contrário

Beijo a morte no umbigo

Para Fernando Pessoa

O poeta é um fingidor

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente

(Fernando Pessoa)

Um poeta quando escreve se afasta tanto de si,

Mais se afasta tanto de si,

Que quase chega a ser ele mesmo

A poesia é um exercício de transcendência

O coração aperta, a palavra queima

O poeta escreve para se salvar

(Con)tato prejudicado

Se eu não comigo, eu não consigo

Eu não contigo
Eu não com mais ninguém

Lembrança

Em meu vaso sanguíneo
A rosa colhida
No jardim do teu púbis